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    师部设在一座被炮弹啃得缺了半边的土地庙里。

    正殿早就塌了，参谋们搬了几块门板拼成桌子，地图铺了一桌面。

    沈清到的时候正赶上开饭。

    所谓开饭，就是一口大锅熬了半锅糊糊。

    黑乎乎的，分不清是高粱面还是玉米面，可能都有。

    她进门第一件事不是敬礼，而是把油布包裹的情报资料拍在门板桌上。

    “东西齐了。”

    “重水工厂的全部技术参数、人员名单、实验记录，一份不少！”

    师长老周从凳子上站起来，六十岁的人了，手还是稳当的。

    他翻开第一页，表情就变了。

    翻到第三页，他把老花镜摘下来擦了擦，重新戴上，凑近了看。

    翻到第十页的时候，他把资料合上了。

    “小沈同志。”

    “到。”

    “你他妈立了个天大的功！”

    旁边的政委咳嗽了一声。

    “老周，注意用词。”

    “老子高兴！注意个屁！”

    老周一拍门板桌，糊糊碗差点翻了。

    他冲门外喊。

    “通讯员！给总部发报！绝密级！”

    折腾了大半个钟头，电报发出去了。

    沈清和陆锋站在屋里等回复，猴子和王大柱被撵到外面去了。

    陆锋趁这功夫端了两碗糊糊进来，一碗递给沈清。

    他自己那碗三口就见了底，拿袖子一抹嘴。

    “师长，馒头没有吗？”

    老周瞪了他一眼。

    “你当这是饭馆？有糊糊喝就不错了！”

    “前线那边连糊糊都快断顿了。”

    电台又响了。

    总部的回电很快，加密等级用的是最高级。

    通讯员译完之后双手捧着送过来，只敢递给师长本人。

    老周看完，把电报递给政委。

    政委看完，两人对视了一眼。

    “你们俩坐。”

    沈清和陆锋找了个弹药箱坐下。

    老周点了根烟卷，是用报纸裹的旱烟丝，呛得整间屋子都是味儿。

    “总部的意思，你们的新任务在上海。”

    沈清点头。

    “接应点那边已经透了个底。”

    “透的底不全。”

    老周弹了弹烟灰。

    “上海的情况比你们想的要糟。”

    他站起来走到地图前，指着长江入海口的位置。

    “三个月前，上海地下党遭到严重破坏。”

    “叛徒出卖了两条主要交通线，十七名同志被捕，九人牺牲。”

    “剩下的同志被迫转入深层潜伏，跟组织的联系几乎断了。”

    政委接过话头。

    “最严重的问题是盘尼西林。”

    “前线伤员的感染率越来越高，没有盘尼西林，很多本来能救回来的战士，硬生生拖成了截肢，拖成了败血症。”

    “上海是唯一能搞到大量盘尼西林的地方，租界里的洋行有货，黑市上也有，但咱们的补给线断了。”

    沈清问。

    “现在上海站还剩几个人能用？”

    老周竖起三根手指头。

    “三个。”

    “一个潜伏在法租界巡捕房的文员，一个码头上的搬运工，还有一个开茶馆的老板娘。”

    “层级都很低，没有独立行动的能力。”
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